Extracto de la cuenta de Twitter @maescla. 
Los domingos de lluvia
ordenan los armarios del alma.
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Los largos puentes festivos te llevan al otro lado de ti mismo.
Allí donde te encuentras con las manos vacías y en el rostro
una pregunta.
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No es cierto que los viejos caminen con pasos pesados. Al contrario. Se van poniendo de puntillas, cada vez más ligeros, llenos de risa.
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No es el abrigo lo que pesa en invierno,
sino la tristeza
empapada de interiores.
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Derretidos de amor, se devoran con odio.
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Añoraba la paz que surge
de esta soledad a dos,
el trabajo y yo.
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Si no hay amor,
volverán sus palabras
a condenarte.
#Violenciadegénero
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No te instales en la espera.
A los demás nos cansan
tus gemidos.
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Nunca sabes qué vendrá tras la trampa.
La tiendes, o te la tienden,
y la red cae sobre todos.
La vida, que es un raro itinerario.
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Las familias ya solo se ven
en los entierros.
Sin bodas, queda la muerte para celebrar
el encuentro.
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Dejaron de besarse. #HistoriaTristeEn3Palabras
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Miro mi tez celta, mi pelo árabe y mis ojos judíos
y sueño un mestizo nieto cósmico, quizá marciano,
jamás lunático.
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Deja que ella te acaricie,
igual que tú acaricias
tus sueños.
#DiadelaMadre
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Detrás de la bufanda,
en las aceras hiela.
Nadie te regala un asombro,
una mirada.
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¿Alguien puede cerrar la jaula?
Da miedo tanto eslogan
meneando consignas.
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En la tajante brevedad de los poemas buenos
me nacen sentimientos largos,
íntimas noticias mías.
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Los parados viven en un eterno lunes
que los demás creen
domingo,
ocioso descanso.
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Es verano. Silba el mar
en cada esquina
y a mí me mata
mi sequía.
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La enseñanza pública
desbarata cascarones,
mezcla y centrifuga.
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Ojo con la antigua esclavitud.
Nunca dejará de ser tu vicio.
#DíaSinTabaco
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El #artecallejero crea versos.
Desagua grietas, manchas, borrones.
Aquieta la ira de vivir
en vertical,
sin horizonte.
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Esos almendros en flor hacen trampa.
No puede ser que cada año florezcan antes
y al verlos quiera yo salir
en estampida.
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“Presidente arrepentido revoca decisiones”.
Me gustaría que fuera la noticia del domingo,
la feliz locura,
la poesía ametrallando la vida.
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En silencio, todos lo esperamos:
una brisa que llegue en vendaval,
un comienzo que todo lo arrase y renueve.
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Los líderes acaban siendo hombres del saco
sustituidos por otros líderes que serán hombres del saco…
hasta el funeral de Estado.
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Pues yo también me enroco
y no dimito y aquí sigo,
escribiendo hasta el enésimo fracaso.
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#Otoño ya,
y los partidos barriendo nuestros votos
como si fueran hojas secas,
estorbos para su propio esplendor en la hierba.
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Y si todo sale mal,
agárrate a un #libro.
Es un flotador del alma.
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Mis hijas vierten en mí
la mirada con la que yo miro a mi madre,
y no sé si estallar de orgullo
o llorar por la joven que fui.
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ganas de huir hacia ese trastero solitario,
lleno de alientos fríos,
en el que de niños dudábamos:
¿miedo o tranquilidad?
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Me gusta la poesía en verso.
¡Es que en prosa no suena aristócrata!
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Lee, llora, pinta, ríe, escribe, camina.
Míralo todo y voltéalo.
Entrégalo de nuevo.
Sin pudor. Con furia si es preciso.
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Traed nieve para el niño que mañana saldrá al portal
armado de botas, guantes
y el deseo de inventar
aventuras de oso polar.
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Me sobra el sabido discurso,
el consabido disgusto.
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La bocina del barco se abre paso entre la niebla
y yo me sueño feliz, protegida,
otra vez niña.
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El tiempo sufre de arritmias,
igual que el corazón.
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Hay algo sedante en el mar de la noche:
la promesa de que todo comienza de nuevo
mañana,
otra vez.
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Voy a rezar “cuatro esquinitas tiene mi cama”,
a ver si aparecen esos cuatro ángeles de la guardia
que pasan de mí.
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El confín del mundo es menos misterioso
que este hogar que todo me lo cuenta
cuando atisbo el mar entre el maíz.
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Las canas no te liberan.
Sólo te hacen desear
¡deprisa, deprisa!
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Los jóvenes no lloran.
Sólo se limpian los ojos,
a la espera del sol.
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Vuelve a casa de tus padres
y siéntate en esa cocina
en la que han envejecido
sin ti.
(Y después suéltate y llora)
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Puedes dar diez veces la vuelta al mundo
y huir, huir, huir.
Da igual.
Un día cualquiera te rendirás a la evidencia:
lo que eres va contigo.
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La #poesía no maneja diccionarios.
Sólo cuenta cuentos viejos,
del pájaro, la risa,
la cosa frágil.
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Hay cenizas en el miedo.
Échalas al mar,
que las olas las devoren
y te devuelvan fuego
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Por suerte está el calendario,
los días que caminan,
la mentira de movernos,
como si fuera verdad
la #primavera.
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#Marzo es la frontera,
el mes de las expectativas,
la promesa de un verano que al final
quizá esta vez sea nuestro.
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“Se ruega saludo al entrar”.
Genial el cartel en el cristal de la tiendita,
trampa que deja fuera
a los prepotentes.
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Tanto corazón roto
y sin un euro…
Pero de algún lado hay que sacar
la alegría,
una duda o esperanza
que nos llene.
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El sol que se alza en el cielo
te recuerda quién eres.
Altitud, nunca un pozo.
Claridad que estalla,
y no sombra.
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Preguntas zalamero “¿Cómo estás, qué tal?”.
Y yo escupo en son de guerra:
“Con prisa, ya ves. No me puedo parar.
Puede que otro día, quizás”
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La orilla calla.
Hoy no hay olas trepidantes ni fieros siseos.
Ya mi mar no me amenaza.
Y entonces me mata la sospecha:
el trueno se acumula.
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La poesía depura el lenguaje.
Desecha la post-verdad,
las algas que enredan,
el fango que arruga y opaca.
Mienten los que la complican.
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El poeta tiene la voz clara.
Odia las palabras marcianas y las sombras de ultratumbas.
Él sólo quiere susurrar
de eso que tú sabes y yo sé.
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Respeta al raro que tropieza en la raíz
y se esconde torpe en el arbusto.
Deja que se siente con todos,
junto al fuego de la tribu.
#acoso
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La vida, que es desorden, cercena las palabras.
Las hace polvo, hojarasca, munición fallida.
Pero para eso se levanta en armas
la poesía.
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Dice @KCiribarren que mira la lluvia
y no llueve.
Serán los recuerdos,
que todo lo empapan.
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Calla y nada.
Porque pocos son los peces que no mueren
entre burbujas, abriendo la boca.
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“Ese es mi hijo”, dicen ellos con orgullo.
Y ahí está el abracadabra,
todo lo que necesitamos
para vivir.
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Aire, aire.
Nubes que se van, veloces.
Libera tu aliento y observa
como aún tiene el poder
de alterar las corrientes.
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En los fríos domingos de antes leíamos la tira.
Ahora trinamos, borrachos de red,
ahítos de tontería.
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La edad nos vuelve cautelosos.
Y tristes.
¿Dónde quedó la alegría de las princesas,
el ímpetu de los caballeritos,
tan sin miedo?
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Llueve en Madrid.
Llueve a Dios mandar,
como si nunca hubiera llovido.
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Vivo tanteando túneles,
como casi todos,
pero el #cambiodehora
me alivia de la oscuridad.
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La mañana te sorprende con extraños compañeros:
la nostalgia de lo que no es,
de lo que quedo en la almohada,
soñado.
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“Es amor mi vigilancia,
lo que yo hago por ti.
Sólo yo te escucho,
a mi sólo necesitas”.
Si te cantan así, no es #poesía.
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#Felizviernes con esos amigos
a los que sigues unido,
aunque que os hayan pasado por encima
cientos de años,
toneladas de lodos
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Nunca hay poemas nuevos.
Sólo son melodías viejas,
la eterna letra, que reza.
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De niña soñé piratas.
De joven opté por huir,
temerosa de ser otra alma más,
perdida en el puerto.
Y ahora vuelvo…
¡polizonte de mi mar!
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Vuelvo de una larga vacación al estilo siglo XX,
y me asombra un milagro de panes y peces:
crece sola mi red, la pesca en las #RSS.
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Vacía.
Estoy sedienta y vacía.
Me falta el Día de Algo en el centro mismo de este soso calendario
tan sin nada.
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#Leer es barricada, íntima trinchera contra los que nos quieren
amantes ciegos, devotos de la mentira
envuelta en el harapo de la postverdad.
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Me aburren las fanfarrias, los discursos,
la vulgar parafernalia brillando al sol
sin ton ni son.