Microlatidos (Poe-tuits para leer deprisa)

Extracto de la cuenta de Twitter @maescla. Los poe-tuits de la autora están reunidos en el libro “Microlatidos”.

Los domingos de lluvia

ordenan los armarios del alma.

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Derretidos de amor, se devoran con odio.

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El corazón devastado no tiembla.

Sólo yace, tan muerto como la tierra quemada

que humea en un último estertor.

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No te instales en la espera.

A los demás nos cansan

tus gemidos.

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Nunca sabes qué vendrá tras la trampa.

La tiendes, o te la tienden,

y la red cae sobre todos.

La vida, que es un raro itinerario.

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Las familias ya solo se ven

en los entierros.

Sin bodas, queda la muerte para celebrar

el encuentro.

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Dejaron de besarse. #HistoriaTristeEn3Palabras

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Miro mi tez celta, mi pelo árabe y mis ojos judíos

y sueño un mestizo nieto cósmico, quizá marciano,

 jamás lunático.

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Deja que ella te acaricie,

igual que tú acaricias

tus sueños.

#DiadelaMadre

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¿Alguien puede cerrar la jaula?

Da miedo tanto eslogan

meneando consignas.

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En la tajante brevedad de los poemas buenos

me nacen sentimientos largos,

íntimas noticias mías.

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Los parados viven en un eterno lunes

que los demás creen

  domingo,

 ocioso descanso.

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Es verano. Silba el mar

en cada esquina

y a mí me mata

mi sequía.

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La enseñanza pública

desbarata cascarones,

mezcla y centrifuga.

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Ojo con la antigua esclavitud.

Nunca dejará de ser tu vicio.

#DíaSinTabaco

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El #artecallejero crea versos.

Desagua grietas, manchas, borrones.

Aquieta la ira de vivir

en vertical,

sin horizonte.

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Esos almendros en flor hacen trampa.

No puede ser que cada año florezcan antes

y al verlos quiera yo salir

en estampida.

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“Presidente arrepentido revoca decisiones”.

Me gustaría que fuera la noticia del domingo,

la feliz locura,

la poesía ametrallando la vida.

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En silencio, todos lo esperamos:

una brisa que llegue en vendaval,

un comienzo que todo lo arrase y renueve.

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Los líderes acaban siendo hombres del saco

sustituidos por otros líderes que serán hombres del saco…

hasta el funeral de Estado. 

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Pues yo también me enroco

y no dimito y aquí sigo,

escribiendo hasta el enésimo fracaso.

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#Otoño ya,

y los partidos barriendo nuestros votos

como si fueran hojas secas,

estorbos para su propio esplendor en la hierba.

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Y si todo sale mal,

agárrate a un #libro.

Es un flotador del alma.

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Mis hijas vierten en mí

la mirada con la que yo miro a mi madre,

y no sé si estallar de orgullo

o llorar por la joven que fui.

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#NohayNavidadSin

ganas de huir hacia ese trastero solitario,

lleno de alientos fríos,

en el que de niños dudábamos:

¿miedo o tranquilidad?

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Me gusta la poesía en verso.

¡Es que en prosa no suena aristócrata!

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Lee, llora, pinta, ríe, escribe, camina.

Míralo todo y voltéalo.

Entrégalo de nuevo.

Sin pudor. Con furia si es preciso.

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#ReyesMagos

Traed nieve para el niño que mañana saldrá al portal

armado de botas, guantes

y el deseo de inventar

aventuras de oso polar.

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Me sobra el sabido discurso,

el consabido disgusto.

#ComPol

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La bocina del barco se abre paso entre la niebla

y yo me sueño feliz, protegida,

otra vez niña.

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El tiempo sufre de arritmias,

igual que el corazón.

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Hay algo sedante en el mar de la noche:

la promesa de que todo comienza de nuevo

mañana,

otra vez.

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Voy a rezar “cuatro esquinitas tiene mi cama”,

a ver si aparecen esos cuatro ángeles de la guardia

que pasan de mí.

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El confín del mundo es menos misterioso

que este hogar que todo me lo cuenta

cuando atisbo el mar entre el maíz.

 #Vigo

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Las canas no te liberan.

Sólo te hacen desear

¡deprisa, deprisa!

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Los jóvenes no lloran.

Sólo se limpian los ojos,

a la espera del sol.

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Vuelve a casa de tus padres

y siéntate en esa cocina

en la que han envejecido

sin ti.

(Y después suéltate y llora)

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Puedes dar diez veces la vuelta al mundo

y huir, huir, huir.

Da igual.

Un día cualquiera te rendirás a la evidencia:

lo que eres va contigo.

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La #poesía no maneja diccionarios.

Sólo cuenta cuentos viejos,

del pájaro, la risa,

la cosa frágil.

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Hay cenizas en el miedo.

Échalas al mar,

que las olas las devoren

y te devuelvan fuego

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Por suerte está el calendario,

los días que caminan,

la mentira de movernos,

como si fuera verdad

la #primavera.

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#Marzo es la frontera,

el mes de las expectativas,

la promesa de un verano que al final

quizá esta vez sea nuestro.

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“Se ruega saludo al entrar”.

Genial el cartel en el cristal de la tiendita,

trampa que deja fuera

a los prepotentes.

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Tanto corazón roto

y sin un euro…

Pero de algún lado hay que sacar

la alegría,

una duda o esperanza

que nos llene.

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El sol que se alza en el cielo

te recuerda quién eres.

Altitud, nunca un pozo.

Claridad que estalla,

y no sombra.

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Preguntas zalamero “¿Cómo estás, qué tal?”.

Y yo escupo en son de guerra:

“Con prisa, ya ves. No me puedo parar.

Puede que otro día, quizás”

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La orilla calla.

Hoy no hay olas trepidantes ni fieros siseos.

Ya mi mar no me amenaza.

Y entonces me mata la sospecha:

el trueno se acumula.

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La poesía depura el lenguaje.

Desecha la post-verdad,

las algas que enredan,

el fango que arruga y opaca.

Mienten los que la complican.

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El poeta tiene la voz clara.

Odia las palabras marcianas y las sombras de ultratumbas.

Él sólo quiere susurrar

de eso que tú sabes y yo sé.

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Respeta al raro que tropieza en la raíz

y se esconde torpe en el arbusto.

Deja que se siente con todos,

junto al fuego de la tribu.

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La vida, que es desorden, cercena las palabras.

Las hace polvo, hojarasca, munición fallida.

Pero para eso se levanta en armas

la poesía.

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Dice @KCiribarren que mira la lluvia

y no llueve.

Serán los recuerdos,

que todo lo empapan.

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Calla y nada.

Porque pocos son los peces que no mueren

entre burbujas, abriendo la boca.

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“Ese es mi hijo”, dicen ellos con orgullo.

Y ahí está el abracadabra,

todo lo que necesitamos

para vivir.

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Aire, aire.

Nubes que se van, veloces.

Libera tu aliento y observa

como aún tiene el poder

de alterar las corrientes.

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En los fríos domingos de antes leíamos la tira.

Ahora trinamos, borrachos de red,

ahítos de tontería.

#Twitter

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La edad nos vuelve cautelosos.

Y tristes.

¿Dónde quedó la alegría de las princesas,

el ímpetu de los caballeritos,

tan sin miedo?

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Llueve en Madrid.

Llueve a Dios mandar,

como si nunca hubiera llovido.

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Vivo tanteando túneles,

como casi todos,

pero el #cambiodehora

me alivia de la oscuridad.

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La mañana te sorprende con extraños compañeros:

la nostalgia de lo que no es,

de lo que quedo en la almohada,

soñado.

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“Es amor mi vigilancia,

lo que yo hago por ti.

Sólo yo te escucho,

a mi sólo necesitas”.

Si te cantan así, no es #poesía.

#Llama016

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#Felizviernes con esos amigos

a los que sigues unido,

aunque que os hayan pasado por encima

cientos de años,

toneladas de lodos

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Nunca hay poemas nuevos.

Sólo son melodías viejas,

la eterna letra, que reza.

#Twitter es #PoesiaBreve

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De niña soñé piratas.

De joven opté por huir,

temerosa de ser otra alma más,

perdida en el puerto.

Y ahora vuelvo…

¡polizonte de mi mar!

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Vuelvo de una larga vacación al estilo siglo XX,

y me asombra un milagro de panes y peces:

crece sola mi red, la pesca en las #RSS.

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Vacía.

Estoy sedienta y vacía.

Me falta el Día de Algo en el centro mismo de este soso calendario

tan sin nada.